Buenos viernes hoy les digo

A Contramano

quién te ha visto y quién diría

ya sin pomo y sin careta

que habiendo tantos poetas

haya tan poca poesía.

 

 

La tristeza que hoy embarga

al carnavalero puro

–tan corajudo y tan duro–

no es por la cara pintada

sino por las trasnochadas

y por volver al laburo.

 

¡Qué gris parece la vida

sin los brillos de febrero!

¿Qué espíritu aventurero

puede quedarse impasible

ante el fondo indistinguible

de los días venideros?

 

Así que ya no me vengas

con pierrots ni colombinas

ni luces ni purpurinas

ni la ilusión de los niños...

si hasta el más humilde guiño

lo guardás para las minas.

 

Carnaval, por más que cambia

de modo claro y profundo,

–y aunque el doctor tremebundo

diga que no es lo que era–

sigue siendo una manera

de fugarse de este mundo.

 

Y también de estar en él,

eternamente pintados

frente a un espejo gastado,

al ser la vida un ensayo

que prepara sin desmayo

un ilusorio tablado.

Y es por eso que la murga

se marcha siempre volviente

esparciendo su simiente

ante el tirano almanaque

que entre lumbagos y achaques

nos dice: ya es suficiente.

 

Y es así que esta revista,

esta marcha camionera

que tampoco es lo que era

ya con su escasa existencia,

no dice con insolencia

que volverá cuando quiera.

 

Nos despedimos por hoy

del estimado lector

que disculpa todo error

pero lee la fe de erratas;

si nos marchamos a pata

volveremos en tractor.

 

G L