Terciopelo

Munida de una prosa airadamente naturalista (en dos sentidos: el de un realismo preciso, el que le cabe a una vocacional contadoras de historias, y al de una observadora sagaz hasta lo impiadoso), Alice Munro ha elegido para despedirse las historias más clásicas de su propio “clasicismo”.

“No se puede sacar sangre de una piedra.” La sentencia está contenida en un cuento de la canadiense y Nobel de literatura 2013 Alice Munro (Wingham, Ontario, 1931), y fulgura estridente en la página toda vez que la propia narrativa de Munro persuade como su cabal desmentido. Vaya si esta canadiense lo logra, y vaya si nos deja en ascuas al hacerlo. Porque nada del universo físico es ajeno a su asombrosa perspicacia perceptiva, y hace manar lenguaje allá donde ponga sus ojos. De su admirada Flannery O’Connor, esta cita que bien podría pasar por suya –si en lugar de “novelista” remedáramos con “cuentista”–: “El principio del conocimiento humano se da a través de los sentidos, y el novelista empieza donde empieza la percepción humana. El escritor atrae por medio de los sentidos y no se puede ...