La poesía de Juan Gelman
Quién sabe si el aleteo de una mariposa en China puede provocar un tsunami al otro lado del mundo. Pero sí es cierto que la construcción de un ferrocarril en Besarabia puede ocasionar una noche en blanco, en Montevideo, un siglo más tarde.
Son, digamos, las diez de la noche. Ignacio Pardo tiene 14 años, estira el brazo y saca un libro del estante. Cree que es inocente el gesto. Todavía no ha puesto la mirada en la primera línea. No ha leído todavía, digamos, “me he acostumbrado a leer la noche lentamente”. No sabe todavía que pasará esa noche en vela. No sabe que escribirá, dos décadas después, su miedo a que “la adhesión que me despierta lo que vivió y las posiciones que mantuvo sea tan fuerte que eclipse lo importante: que escribía como escribía. Y que estuv...
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